INCATEGORIZABLE, POR: AUGUSTO LOMBARDI

Note en revista Lima diciembre 2011

2011-12-16T05:27:00.000-08:00

¿Cómo nace tu relación con el arte? A través de mi mamá, fue ella quien me acerco al arte. Desde chico íbamos con mi familia en caravana hacia todo evento cultural o artístico, no nos perdíamos nada. Mi curriculum infantil lo delata: 6 años, 4ta mención concurso de manchas pictóricas primavera, biblioteca municipal casa de Evaristo Carriego. 8 años: Concurso de iniciación cultural y artística Editorial Sinarium, pintura seleccionada y expuesta. Así continúa bla, bla, bla. Si bien desde toda mi vida había estado vinculado con el arte, nunca mi acercamiento había sido por un impulso propio. Por eso considero que recién en el año 2007, nací como pintor. Ese año fue el punto de inicio para que hoy pueda denominarme artista plástico. Fue un año de muchos cambios para mí, decidí hacer por primera vez teatro, me mude definitivamente de la casa de mis padres y me fui a vivir solo. Y fue ese año también donde casi por casualidad me encontré con los pinceles, pintura y superficies donde comencé a pintar, fue allí donde surgió el deseo genuino y la necesidad real de expresarme con la plástica.

¿Por qué sentís la necesidad de incorporar objetos en desuso a tus obras? Mi motivación es doble. Por un lado acciono desde lo práctico, trato de dar utilidad a un objeto que quedó en mi casa y que ocupa lugar, que ya no se le da el uso para el cual fue concebido. Y por el otro, el que más satisfacciones me da. Para dar nuevos sentidos, para hacer poesía 3d, metáforas capaces de permitirnos escalar los andes al mirar una escalera: “Escalar es ver las cosas desde arriba. Encontrar otro punto de vista. Implica recorrer un sendero difícil. Los andes son una cadena montañosa. Son ellos, los que como gruesos eslabones de tierra unen América del Sur. Son la dura roca que guarda el sagrado espíritu de la Pachamama. También, es el fecundo viaje del prócer de la libertad. Los andes son las montañas por las que transitan los artistas que buscan encontrar vivos a sus hijos. Este es mi monumento-arte a Páez Vilaró, a la tierra, a la vida y a la libertad”.

¿Crees que desde el arte se puede crear una toma de consciencia en las otras personas? Creo que ante todo el arte implica algo del orden de la revolución. Da lugar a un punto de quiebre, a un antes y un después, a un cambio radical de mirada. El arte es un instrumento con el que se puede denunciar, con el que se puede transmitir o vehiculizar toda una suma de contenidos que están por lejos mucho más allá de la letra, con eso me refiero a que el arte impacta en los lugares donde las palabras solo hacen resto. La imagen prima de un modo -al menos para mí- muy superior. También posibilita tramitar aquello que nos deja sin la posibilidad de poder decir nada. Una de mis obras se llama: “Ríen los niños”, ella nació cuando llegó a mis manos un anotador con publicidad de un antipsicótico para niños. Creo que lo que más me molesto fue ver la foto de un niño increíblemente sonriente en la propaganda de una medicación psiquiátrica, acompañada de las leyendas: conducta disruptiva y autismo, delirios, paranoia, alucinaciones, apatía, agresividad, agitación, estallidos verbales. Por eso en mi obra -que tiene pegado un reloj en el medio- me pregunto: ¿cuál es la hora en la que los niños ríen?.

¿Cuáles son tus próximos proyectos? Luego de Íntimo, mi última muestra, no pare de trabajar un solo día. Estoy pintando sobre telas, varias de importante tamaño, que por ahora reservo para mandar a concursos. Uno de los emprendimientos que más alegrías últimamente me ha dado es el uso de antiguos discos de vinilo y libros que de tan gastados ya no podían ser leídos, como soporte de mis obras. Por otro lado, te cuento que lo que más me gustaría en este momento es que mi estética siga creciendo y pueda salir de viaje, imagino mis cuadros y objetos sentaditos en las butacas de un avión con una azafata que con esmero atienda sus demandas artísticas hasta llegar a esa nueva tierra donde podrán vestir las paredes, el techo y el piso de espacios que se abran para alojarlos. Quiero seguir relacionando mi arte con la música y por sobre todo desde mi profesión como psicólogo tengo ganas de conectar esos dos mundos que habito: el arte y el psicoanálisis.

Ríen los niños (2011)

2011-10-14T11:13:00.000-07:00

La rispiredona es uno de los antipsicoticos atípicos, más típicos.

Lo atípico hoy en día, es no recurrir a la clínica de la pastillita. ¿ Cuál es la hora en la que los niños ríen?.

Técnica mixta, intervención sobre puerta de armario.

Medidas: 140 x 45 cm

Nota para la revista: Arte y marco Nro 3.

2011-10-14T10:06:00.000-07:00

Subjetiv-arte

¿Desde hace cuando te dedicas a expresar tus sentimientos en/con la pintura?.

Hace poco y desde siempre. Aunque sea contradictorio, es verdad. En el año 2007 reencontré algo que conocía. Crecí en un ambiente artístico. El arte estaba antes que llegara al mundo. Hoy, el pincel es una extensión de mi alma. Respecto al estiló, en 2007 no tenía. Al comienzo parecía la conjunción retorcida de puñaladas y cosquillas, las que con mis manos sacudían las telas. Con el tiempo, -rescato dos palabras que creo esenciales en tu pregunta Karín- cuando finalmente pude: expresar – sentimientos. El estilo pictórico, el cuerpo de mis cuadros, apareció. Si bien el desarrollo artístico estaba construido, faltaba encontrar ese modo propio. Mi voz.

¿Por que incategorizable?.

Justamente, porque la imagen que pretendo es poética nació el nombre: incategorizable. ¿Hay algo que se abstenga de entrar en una categoría?, ¿ese in?, ese uno que escapa la regla, ¿existe?. ¿Qué se pone dentro de la categoría incategorizable?. Incategorizable es un absurdo. Un chiste, ¡de pronto uno se ríe!. Incategorizable, es el nombre que decidi llamar: ¡Al negocio de arte y antigüedades que desde hace más de 10 años tengo!. Incategorizable, es un polirubro donde un sillón Luis XV con el capitanee intacto sostiene en sus muslos una primer edición del juguete rabioso. Lo antiguo y el presente coexisten. Incategorizable, es vivir de un modo poético. Es hacer arte.

¿Tus obras están también en objetos y mobiliario, que te llevo a recubrir con arte objetos inanimados?

El polirubro. Aunque al leer esto te rías, es verdad. Vender una banquito en 40$, es un negocio que no lleva a ningún lugar. Ahora, si le atornillo el plafón que tengo a 10$. Dos pañuelos que seguro van a parar al lote: ¡Incategorizable presenta: el baúl de los secretos!. También, porque me harté, me harté de lo antiguo, necesitaba crear algo nuevo, algo moderno, ah

í llego el arte. Sacándole la h y el acento a harté, llego el arte. ¡Y la poesía!. Donde un banquito de 40$, un plafón de 10$ y los dos pañuelos del lote se transformaron en: Aparece la plaza. Una plaza que aparece día a día por que soy vecino de ella. Una plaza, llena de pañuelos y pancartas. De argentinidad, de cacerolas y reclamos, de manifestaciones ruidosas. De figuras que aparecen sobre otras que antes desaparecieron. Así, en un banco que tiene fundido en el centro un pañuelo que forma una red, para mí. Aparece la plaza.

O… un caballete, un serrucho que hace de cabeza, una quena y un pañuelo con una bandera del Japón de guerra, se transforman en: Serruchando las notas del tsunami. Y son justamente con serruchos con lo que se les quita el sueño a los mortales. Es el negro luto de la muerte, el que como una ola arrasa las canciones de los pueblos. Ésta obra la dedico a las victimas de las catástrofes naturales. Es mi versión del famoso cuadro de Hokusai.

¿En tu web hay videos de obras con música, pintas con música?, ¿Es la música un disparador de tus obras?.

Soy un músico en el soporte de un pintor. Mi guitarra es el pincel. Del expresionismo, el cubismo o el art brut, hago rock, hago punk. Y sobre todo hago metal, heavy, trash y de

ath. Lo sonoro es lo único que falta, por eso en mis videos uso obras de otros, porque mi música aparece de forma grafica. Los estilos que toco no son los que escucho, al menos de 2007 hasta ahora. La música que uso para pintar generalmente es muy tranquila, me gusta la bossa nova, el folk, Ravi Shankar, Hermeto Pascoal. Hace poco termine un cuadro que titule: El retrato del grito de Edvard Munch. Es mi cover del grito.

¿Esta relacionada tu vida con tus obras?.

Claro que si. Sobre todo por que pretendo de esta vida una gran obra. No solo en cantidad, sino en grandeza, para poder seguir trabajando en lo que me gusta y poder seguir siendo fiel a mí. Una de mis obras se llama: Ser grande significa. En el centro de ella, con cigarrillos esta escrita la palabra FIN…

¿Tus pacientes, o las vidas de los mismos, ocupan parte de tus lienzos?.

Haciendo uso de mi rol como psicólogo me sostengo del secreto profesional y esa pregunta prefiero dejarla dentro del consultorio. De mis pacientes y sus vidas, no hablo. Pero usando tu pregunta anterior y relacionándola con esta. Poniendo el acento en la relación de mi obra con mi vida, te voy a hablar de mi lugar como paciente. Como analizante propiamente dicho.

El camino que pude recorrer a través de mi análisis me ha brindado la capacidad de sublimar mi historia y poder hacer de ella, arte. También creo que el arte en si mismo, es terapéutico. Llámese como sea su expresión, sea la música, la pintura, la danza o el teatro. Esa energía que nos convierte en lo que somos comienza a tomar forma y a direccionar, tomar un recorrido donde uno necesariamente termina, subjetivándose.

¿Para finalizar... de tus dos profesiones, una de ellas te apasiona más que la otra?. ¿Alguna ocupa tanto tu espacio que correría a la otra?.

Para ser pintor y ser psicólogo, para las dos, se necesita ser artista. Tener un arte. Una manera, una forma, una expresión. Ese saber expresar sentimientos de los que habláb

amos al principio. Ser psicólogo y sobre todo, ser psicoanalista es el arte de saber escuchar. Saber decir. Saber callar. Saber dar un lugar, o quitar otro donde se esta muy cómodo. El psicoanálisis es un arte. Por eso me gustaría terminar con una frase de Marta Minujin, arte arte arte.

Entrevista para el programa de Tv Cultura al día Patricia Altmark & Julio Sapollnik

2011-07-10T18:20:00.000-07:00

Inauguración Intimo

2011-07-08T09:45:00.000-07:00

‎15/06/2011 Inauguración de la muestra INTIMO. Fundación Hampatu, Florida 835 3er Piso. La muestra dura hasta el 29/07.

21/06/2011 Nota sobre la muestra en el diario La nación

OBJETOS

2011-07-08T09:40:00.000-07:00

PISANDO FUERTE (2011)

ESCALANDO LOS ANDES (2011)

Escalar es ver las cosas desde arriba. Encontrar otro punto de vista. Implica recorrer un sendero difícil. Los andes son una cadena montañosa. Son ellos, los que como gruesos esclavones de tierra unen America del sur. Son la dura roca que guarda el sagrado espíritu de la pacha mama. También, es el fecundo viaje del prócer de la libertad. Los andes son las montañas por las que transitan los artistas que buscan encontrar vivos a sus hijos. Este es mi monumento-arte a Páez Vilaró, a la tierra, a la vida y a la libertad.

APARECE LA PLAZA (2011)

(...) una plaza que aparece día a día por que soy vecino de ella. Una plaza, llena de pañuelos y pancartas. De argentinidad, de cacerolas y reclamos, de manifestaciones ruidosas. De figuras que aparecen sobre otras que antes desaparecieron. Así, en un banco que tiene fundido en el centro un pañuelo que forma una red, para mí. Aparece la plaza.

SERRUCHANDO LAS NOTAS DE TSUNAMI (2011)

(…) un caballete, un serrucho que hace de cabeza, una quena y un pañuelo con una bandera del Japón de guerra, se transforman en: Serruchando las notas del tsunami. Y son justamente con serruchos con lo que se les quita el sueño a los mortales. Es el negro luto de la muerte, el que como una ola arrasa las canciones de los pueblos. Ésta obra la dedico a las victimas de las catástrofes naturales. Es mi versión del famoso cuadro de Hokusai.

DISCOS DE VINILO

2011-07-08T09:34:00.000-07:00

VIDEOS

2010-12-30T03:49:00.000-08:00

Material nuevo

2010-12-28T09:40:00.000-08:00

El corazón de Africa (2010)

Acrílico sobre tela

60 x 50 cm

La vaca bostera (2010)

Acrílico sobre tela

60 x 50 cm

Peluches al dulce de leche (2010)

Acrílico sobre tela

70 x 50 cm

La mulata millonaria (2010)

Acrilico sobre cartón enmarcado con vidrio

51 x 36,5 cm

Motoquero que lee a Pizarnik (2010)

Técnica mixta sobre madera

80 x 60 cm

UN DISCO ES UNA ISLA DONDE SUENA UNA CANCION

2010-10-18T12:34:00.000-07:00

¿Y si la canción está maldita?, ¿si es sobre un infierno donde hay fuego, humo y algo que se quema?...

Más de una vez oí que si giramos al revés un disco de ciertos músicos se pueden escuchar frases satánicas. También, en otras ocasiones, que no es necesario morir, para ir al cielo o al infierno, éstas instancias cobran existencia en el aquí y ahora metaforizando como cada sujeto vive su presente.

Además de diablitos, cuando pienso en lo caliente, pienso en ese otro sentido de la palabra, allí lo caliente se asocia al cielo y a todos sus placeres… el cigarrillo, después de 16 años de ¨ser fumador¨ es eso caliente que no da abrazos afectivos, solo abraza quemando la subjetividad…

Ser fumador es ser un falso Picasso, es afirmar un nombre falso. Ser un a-dicto es ser un no-dicho, un mal-dicho, un decir mal poco ético respecto al deseo… ser fumador es un mal-decir donde el ser se maldice…

Donde habita la palabra

recorté las frases negras

del santo confite.

La ultima carta

desarmó un demonio de genero Glam,

un falso Picasso.

Tic tac, tic tac, tic tac - latió la bomba

como un corazón que explota,

y el mar llegó al fondo de las penas de Alfonsino,

apagándole el fuego…

Al final del infierno hay un diablito tirando humo,

luego, final feliz.

Ser grande significa

salir de la isla,

migrarde blanca - musa,

otra canción.

Cuando nace el amor se suelta un globo.

Esa, es la hora del artista.

-
-
Para decirle FIN a lo que a uno lo a-isla, grande hay que ser.

Augusto Lombardi.

DONDE HABITA LA PALABRA (2010)

ACRILICO SOBRE MADERA

95 x 18 cm

RECORTE LAS FRASES NEGRAS (2010)

ACRILICO SOBRE TELA

40 x 30 cm

DEL SANTO CONFITE (2010)

ACRILICO SOBRE TELA

70 x 50 cm

LA ULTIMA CARTA (2010)

ACRILICO SOBRE MADERA

35 x 30 cm

DESARMO (2010)

ACRILICO SOBRE TELA

35 x 27 cm

UN DEMONIO (2010)

ACRILICO SOBRE TELA

30 x 24 cm

DE GENERO GLAM (2010)

ACRILICO SOBRE CARTON

68 x 50 cm

UN FALSO PICASSO (2010)

ACRILICO SOBRE TELA

35 x 27 cm

TIC TAC, TIC TAC, TIC TAC (2010)

ACRILICO SOBRE MADERA

(PINTADO DE LAS CARAS, ESTA ES LA 1ra)

53 x 30 cm

LATIO LA BOMBA (2010)

TECNICA MIXTA SOBRE MADERA

(LA 2da CARA)

53 x 30 cm

COMO UN CORAZON QUE EXPLOTA (2010)

ACRILICO SOBRE TELA

40 x 30 cm

Y EL MAR LLEGO AL FONDO DE LAS PENAS DE ALFONSINO (2010)

TECNICA MIXTA SOBRE TELA

70 x 50 cm

APAGANDOLE EL FUEGO (2010)

TECNICA MIXTA SOBRE TELA

70 x 50 cm

AL FINAL DEL INFIERNO HAY UN DIABLITO TIRANDO HUMO (2010)

ACRILICO SOBRE MADERA

95 x 18 cm

LUEGO, FINAL FELIZ (2010)

ACRILICO SOBRE TELA

70 x 50 cm

-
SER GRANDE SIFNIFICA (2010)

TECNICA MIXTA SOBRE TELA

150 x 120 cm

SALIR DE LA ISLA (2010)

ACRILICO SOBRE MADERA

95 x 18 cm

MIGRAR (2010)

ACRILICO SOBRE MADERA

95 x 18 cm

DE BLANCA (2010)

ACRILICO SOBRE MADERA

(PINTADO DE LAS 2 CARAS, ESTA ES LA 1ra)

95 x 18 cm

MUSA (2010)

ACRILICO SOBRE MADERA

(LA 2da CARA)

95 x 18 cm

OTRA CANCION (2010)

ACRILICO SOBRE MADERA

38 x 30 cm

CUANDO NACE EL AMOR SE SUELTA UN GLOBO (2010)

ACRILICO SOBRE TELA

40 x 30 cm

ESA, ES LA HORA DEL ARTISTA (2010)

ACRILICO SOBRE TELA

35 x 27 cm

CIERABRETE

2009-12-23T14:12:00.000-08:00

Es un cierre que ¡al fin!, se abre. Es el cierre que abre la cueva que da lugar al tesoro. Cierabrete es la noche final, de las mil y una.

También es un recorrido donde se muestran imágenes, esas imágenes llevan puestos títulos. La colisión de los títulos y las imágenes forman un texto, ese texto es el que aquí se abre.

Lo que no es mío fue lo primero.

La momia despierta un hada.

El lobo, la gorra.

El príncipe es el autorretrato de un rock star,

quien cae… va a santa guerra.

El silencio se desarma. Fluye, no existe.

Es verdad, la enfermedad ha muerto.

¿Milagro?.

Detrás del telón toda mirada es finita.

Nace la libertad.

Cierabrete inicia con aquello que nunca fue mío. Como una suerte de maquina del tiempo, halla al hada tras la momia y al temible lobo que usa la gorra de la federal. Cierabrete es una historia donde un héroe que ve caer su reinado de estrella de Rock se dispone a luchar una guerra personal. El tabaco es la cara visible de todo lo que mis cuadros y sus personajes ocultan. Aquello que se des-arma, arma el fluir de lo que nunca existió, así, la siniestra pesadilla de una enfermedad llamada silencio, muere. Cierabrete es aquel milagro que pone fin a una puesta en escena, que cierra el telón de una obra teatral cuyo tema principal es la mirada. Cierabrete es aquel recorrido que culmina allí donde nace la libertad.

Augusto Lombardi.

LO QUE NO ES MIO

ACRILICO SOBRE MADERA

(PINTADO DE LAS 2 CARAS, ESTA ES LA 1ra)

41 X 29 CM

FUE LO PRIMERO

ACRILICO SOBRE MADERA

(LA 2da CARA)

41 X 29 CM

LA MOMIA (2009)

ACRILICO SOBRE MADERA

95 X 18 CM

DESPIERTA UN HADA (2009)

ACRILICO SOBRE MADERA

65 X 45 CM

EL LOBO (2009)

ACRILICO SOBRE CARTON ENTELADO

70 X 50 CM

LA GORRA (2009)

ACRILICO SOBRE MADERA

68 X 48,5 CM

EL PRINCIPE (2009)

ACRILICO SOBRE CARTON

49 X 34 CM

ES EL AUTORRETRATO DE UN ROCK STAR (2009)

ACRILICO SOBRE CARTON

42,5 X 33,5 CM

QUIEN CAE (2009)

TECNICA MIXTA SOBRE MADERA

(PINTADO DE LOS 2 CARAS, ESTA ES LA 1ra)

85 X 8 CM

VA A SANTA GUERRA (2009)

ACRILICO SOBRE MADERA

(LA 2da CARA)

85 X 8 CM

EL SILENCIO (2009)

ACRILICO SOBRE MADERA

(PINTADO DE LAS 2 CARAS, ESTA ES LA 1ra)

95 X 18 CM

SE DESARMA (2009)

ACRILICO SOBRE MADERA

(LA 2da CARA)

95 X 18 CM

FLUYE (2009)

ACRILICO SOBRE MADERA

(PINTADO DE LAS 2 CARAS, ESTA ES LA 1ra)

73 X 35 CM

NO EXISTE (2009)

TECNICA MIXTA SOBRE MADERA

(LA 2da CARA)

73 X 35 CM

ES VERDAD! (2009)

ACRILICO SOBRE MADERA

49 X 49 CM

LA ENFERMEDAD (2009)

ACRILICO SOBRE CARTON

42 X 32 CM

HA MUERTO (2009)

TECNICA MIXTA SOBRE CARTON

(PINTADO DE LAS 2 CARAS, ESTA ES LA 1ra)

44 X 33 CM

MILAGRO (2009)

ACRILICO SOBRE CARTON

(LA 2da CARA)

44 X 33 CM

DETRAS DEL TELON (2009)

ACRILICO SOBRE MADERA

(PINTADO DE LAS 2 CARAS, ESTA ES LA 1ra)

52 X 37 CM

TODA MIRADA ES FINITA (2009)

TECNICA MIXTA SOBRE MADERA

(LA 2da CARA)

52 X 37 CM

NACE (2009)

ACRILICO SOBRE TELA

70 X 50 CM

LA LIBERTAD (2009)

TECNICA MIXTA SOBRE CARTON ENTELADO

70 X 50 CM

TE EXTRAÑO

2009-05-19T16:00:00.001-07:00

de Subterráneo, por: Augusto Lombardi

JUGAR

2009-05-19T15:47:00.001-07:00

de Subterráneo, por: Augusto Lombardi

FLOR DE ANGUSTIA

2009-05-19T15:15:00.000-07:00

de Subterráneo, por: Augusto Lombardi

(Te regalo una flor, ríos sabios, soles, seres, sermones también. Te doy la posibilidad (vil) de amarme, extraña serie, esclava angustia, ingrata liberad durmiente, mientes.)

EN LA SELVA, DE NOCHE

2009-05-19T14:52:00.000-07:00

de Subterráneo, por: Augusto Lombardi

I

Un grillo
el viernes
hoy
otro grillo
gri gri
gri gri
¿no viste lo que acaba de pasar?
es imaginación mía, o…
¿pasan las cosas que pasan?
y… pasan
¡cómo pasan!
la próxima
el próximo
grillo
seré yo

II

No me ves
nunca me viste
tal vez
alguna vez
¡maldita duda!
no
digo no
¿digo no?
¡digo no!
¿a cual de los dos?
¿de mi?
¿de vos?
¿de cuales dos?
no se,
pero seguro estoy implicado
en esto
apróxjimo
que viene de próximo
pero con a
de aparente
ausente
en falta
de prójimo
y…
¿quién es ese?,
no me importa

III

Te deseo
loca
estúpida
mente
te deseo
con el pito
con las bolas, llenas de leche
con la boca y con las manos
con todo mi cuerpo erógeno
te deseo
para amarte
dulce
suave
tibia
violenta
mente
apacio
nada
desconso
lada
la mirada
del que no te tenga a vista

IV

Me fuiste fiel, me fuiste impura.
Me besaste en la boca de otro hombre,
en la boca de ese otro estaba yo.
Y te bese como siempre quisiste que lo haga
manoseando con sus manos tu cuerpo caliente
y te cogí
con la pija de otro macho
mientras te mojabas y gritabas
el nombre del personaje
como la hija de un zar ruso, o
una borracha puta del centro…
y escupiste al otro en los ojos
y le pusiste un moco en la boca
e hiciste que ese otro sea yo…
que lloró, como yo reí.

V

Ese lugar que no se dice
por que no está
ese objeto que no es
por que no es objeto de sí
ese silencio
que no
se sabe que se tiene
esa inscripción
con letras de limón
invisible
que sólo
¡solo!
el fuego viste
y es tan
insoportable
insostenible
andamiada
de falsos argumentos
que el fuego absorto
quema

VI

gri gri
gri gri

ESCULTURAS

2008-11-30T10:54:00.000-08:00

de Subterráneo, por: Augusto Lombardi

Platos de madera... flores de madera.

En un puerto erguida espera un ancla sin su mar,
el cardumen de nuestras manos recordando la sal.

Somos peces que navegan por la noche sin redes,
somos... barcos que despiertan fuera de su botella.

Muñequitos en un puerto de madera,
figuritas de una maqueta viva.

Por encima, un testigo blanco nos mira,
un mapa, el viento y su canción.

Del yeso nace el bronce, del hombre nace el mito.
Un puerto se hace al llegar, como se hace al partir.

EL PÁJARO AZUL

2008-11-30T10:53:00.001-08:00

de Subterráneo, por: Augusto Lombardi

En la jaula de tus ojos encarcelé mi volar,
de-pluma-cielo, blue, de-pluma-mar.
Con mi pelo de ave hiciste un traje de carnaval,
en la primavera de tus noches fui un pavo real.
Tus manos me tomaron como se toca la libertad,
desplumando-el-cielo, blue, desplumando-el-mar.

NATURALEZA

2008-11-30T10:52:00.001-08:00

de Subterráneo, por: Augusto Lombardi

En tu jardín hay conejos rosas.
Livianos como algodón de azúcar.
Jugando, colorean los cerezos.

Tu jardín de soles verdes emborracha ruiseñores.
Las flores se suicidan para escucharlos cantar.

Por las noches, tu jardín de plumas blancas
cosquillea luciérnagas que se prenden y apagan.

En las fuentes la música se baña.
Se desnuda riendo al mirarte pasar.

En un banco de tu jardín esta hoja espera,
las gotas de rocío que calmarán su sed.

En la ventana que da a tu jardín se esconde.
La distancia, mi mano y el vidrio que nos separa.

MU-DANZA

2008-11-30T10:50:00.000-08:00

de Subterráneo, por: Augusto Lombardi

En un baile de bolsas y cajas,
guardaré los objetos que en tu vientre descansan.
Los recuerdos, los sueños y un porvenir empacaré.
Pronto te darán ropa nueva.
Caminaran sobre ti pasos de alguien más.
Otra historia, otra música.

En un tiempo
habré olvidado
el sol de media tarde.
Las marchas
y contramarchas,
las 1100 ideologías,
las carpas, los payasos
… las nacieses rojas,
el aroma etílico. El centro
de todo. Mi kilómetro cero.

Llegarán barrios nuevos,
mapas redibujados,
calles a ser devoradas…

Números intercambiados, intercalados y
la letra siguiente del abecedario subterráneo.

¿Seré el mismo?, ¿el sabor de la carne será la misma?
No se si es un deseo, o, una mera necesidad de cambio.
Pero… me surge la pregunta.

LA VUELTA

2008-11-30T10:49:00.000-08:00

de Subterráneo, por: Augusto Lombardi

Blanco un caballo,
blanco su vestido,
blanca toda ella.
Negro es el cielo,
es el perro
y el caballo que la lleva.
Negra es la sangre
del que tiene la lanza,
negros sus cabellos,
negros son sus ojos.
El blanco es la cautiva,
la cruz y el incienso,
el oro usurpado religiosamente,
la patria,
la madre.
La tierra es negra,
como el grito y el malón.

SHAKESPERIANO

2008-11-30T10:48:00.000-08:00

de Subterráneo, por: Augusto Lombardi

Si jugará a ser yo
te diría estas líneas
sin encriptación

Si jugara a jugar
que no he jurado
a dejar de ser juzgado
por un juez corrupto
a matar a mi abogando

Si jugara a ser Dios
mayúsculo Dios
de mi
de vos
devoción-ante-mente
mi rezo
mi cruz

Si jugara aju…
¡a ju!
a juntar las flores rotas
pisoteadas
de un romeo ju…
heredera de la trágica comedia
familiar
donde todos
incluso vos y yo
morimos

CUEVA

2008-11-30T10:47:00.000-08:00

de Subterráneo, por: Augusto Lombardi

No sé cual es la palabra que abre este sésamo…
si es que palabra hay,
¿y si no hay?
Escribámosla,
en esta noche sin palabras,
paladeándolas.

NOCTO, DIURNO

2008-11-30T10:46:00.001-08:00

de Subterráneo, por: Augusto Lombardi

Cada bucle es una flor a ser desflorada. Aguijoneada, espermatizada. Un campo de trigo fértil donde se cosecha pan, ¡nuestro de cada día!, de cada noche, de cada luna blanca, de cientos de rubios cabellos que luchan entrelazándose a la sinfonía de la creación.

ABORT

2008-11-30T10:45:00.001-08:00

de Subterráneo, por: Augusto Lombardi

¿Matar el tiempo?
con pastilla del día después
borrando el ayer
¿porqué no hacerlo nacer?
espermática fecundidad del tiempo

TENER-NO-TENER

2008-11-30T10:44:00.000-08:00

de Subterráneo, por: Augusto Lombardi

Al no tenerte tengo todo eso que no tengo.
Quisiera tenerte y no tener todo eso que tengo,
que no tengo que tengo no tengo te tengo.

EXTERRIS

2008-11-30T10:43:00.000-08:00

de Subterráneo, por: Augusto Lombardi

Bipolar.
De dos polos.
Polo norte,
polo sur.
Maniático norte,
depresivo sur.

GRANDIOSA NOCHE

2008-11-30T10:39:00.000-08:00

de Subterráneo, por: Augusto Lombardi

¡Cerdos!
¡pavos!
en la mesa de…
noche de bodas
cenicienta
cumple de 15
todos bailan y mueven las maracas…
y a la novia,
o a la quinceañera
se le prenden los pezones
les sale flujo entre los dedos
y los novios
o los que quieren ser el primero
se ponen en pedo
se eructan en la cara
tirandose pedos
¡grandiosa fiesta!
de cerdos y pavos
de lobos y ajenjo
de hembras con membrete
sin preservativos

ATRAPADOR

2008-11-29T13:40:00.000-08:00

de Bauhaus por: Augusto Lombardi

Gómez es flaco, alto y encorvado. Tiene pulso de lince, ni bien sale una del hueco, la toma entre los dedos y la pone junto a las otras. Su pieza es igual a todas, con una cama y un perchero. La cama siempre está tendida, incluso por las noche, a Gómez no le hace falta dormir en ella. El perchero es alto y flaco como su dueño, de el descansa un guardapolvo azul que Gómez cuelga y descuelga a diario. Las letras se acumulan en diversas posiciones, algunas parecen haber encontrado un apoyo en la letra vecina. Al principio Gómez gustaba de poner las A con las A, las B con las B, pero el tiempo las fue mezclando. Al corriente, no es sorprendente ver que alguna J nazca entre las H, o incluso que después de una C aparezca una Z y luego una T. Las R son juguetonas, hacen una mueca dulce cuando son atrapadas. Las M generalmente son ariscas, si no fuera por los guantes las manos de Gómez estarían totalmente mordidas. Las R son de dos tipos, blancas y negras. Las R blancas cantan maravillosamente, tiene una voz clara y precisa. Las R negras son robustas y giran como trompos en las manos de Gómez, también son las más difíciles de hallar. En el último boletín de la asociación Shluman Fisher de Suecia, marcó el record anual atrapando siete de ellas. Las S son las más seductoras, antes de ser agrupadas corren hasta el cachete de Gómez, le dan un besito y se duermen entre sus manos.

FAUNA URBANA

2008-11-29T13:39:00.000-08:00

de Bauhaus por: Augusto Lombardi

La mascota de Lu se llama Cindy, aunque mi familia respetuosamente solo le dice mesa, a secas. A Lu le gusta sacar a Cindy todos los días a pasear por el parque, su horario favorito es a la una de la tarde, a esa hora salimos todos cantando con vasos y platos sobre ella. El abuelo Ricardo se molesta cuando el pan se llena de pasto, o, cuando trata de pinchar una albóndiga mientras volamos en el subibaja. Mamá es tan buena que le limpia la boca a Cindy cuando se llena de chocolates, o, de crayón. Tom y Gala a veces se ponen celosos, le pegan a Cindy con sus cabezas, pero ella es tan educada que solo responde con un ruidito.

BORGEANA

2008-11-29T13:36:00.000-08:00

de Bauhaus por: Augusto Lombardi

Perdido, en tu laberinto de espejos y tiempo soñé a ese otro que alguna vez fui. Ya dormido, o tal vez, aún sin saberlo pregunté: ¿dónde queda el mundo? ese mundo rojo, de volcánico fuego-dragón. En la mirada esa voz que escucha empañada, lloró, porqué el tiempo es tiempo y es espejo de un laberinto que el otro creó.

PROSA EN POESÍA

2008-11-29T13:35:00.000-08:00

de Bauhaus por: Augusto Lombardi

El vientre, los pechos, las manos de Clara. Su cara, el pelo enrulándose al compás de la alfombra. Una habitación desnuda es una mujer hermosa. Con el sexo, las rodillas, los muslos desnudos como una habitación hermosa sobre un universo lanudo, enrulado, de poliéster 52 % y algodón 48, que como pasto rojo se confunde con esta pelirroja que ronronea desde la alfombra.

ÓLEO Y AZAFRÁN

2008-11-29T13:32:00.000-08:00

de Bauhaus por: Augusto Lombardi

Era de madrugada, hacía frío y caminábamos por Callao. Íbamos por el parque que está a una cuadra del Pellegrini, en la zona donde por las tardes se llena de darks. A mitad del recorrido nos detuvimos a ver cómo unas flores de un violeta casi gris formaban una alfombra de nieve. Tomé una y la dejé en mi nariz intentando -sin ninguna suerte- disfrutar su perfume. Mientras apasionadamente discutíamos algún tema tan importante que posiblemente no le importe a nadie más que a nosotros mismos, noté que un rectángulo abierto caía imaginariamente sobre nuestro espacio, generándose un marco que nos introdujo en un óleo impresionista. Entre los árboles, Renoir comía una manzana, Cézanne se le aproximaba por detrás y a viva voz le reclamaba el robo dentro de su naturaleza muerta. Un hada verde miraba desde un Degas y en el Folies Bergère otro vaso de ajenjo al verla quedaba locamente enamorado. Monet se cubría de los baños de luna ayudándose con su sombrilla. Murrúa nadaba con peces verdes y amarillos entre las manos, Michet jugaba a pintar y despintar plantas acuáticas. Meliack y Maliack permanecieron toda la noche besándose.

Venite ad me omnes qui stomacho laboratis et ego restaurado vos

2008-11-29T13:29:00.000-08:00

de Bauhaus por: Augusto Lombardi

En un mantel de camisa escocesa Estela jugaba. De las puntas tironeaba como queriendo robar alguno de los cuadraditos amarillos. ¿Los usaría de dijes?, o tal vez, sólo los apilaría para recorrerlos con un dedo. Esperaba ansiosa mientras el mozo se acercaba, también miraba el verde como tratando de recordar la última vez que había sido entendida. El vaso de esencia marina permanecía intacto, los cubiertos aún estaban unidos por la servilleta. Estela acerco la nariz a un centímetro del plato y respirándolo rompió el hilo que sostiene el ala de un ángel, su lengua cayó desenfrenada e impactó sobre cada uno de los orificios, ramitas, conjugaciones sonoras del pedido, que apenas duró la distancia que hay entre esta letra y la que sigue. Luego eructó satisfecha y todo averdeció.

MÁQUINA

2008-11-29T13:28:00.000-08:00

de Bauhaus por: Augusto Lombardi

La máquina encendida, la rubia tirada en la cama. La máquina comienza a trabajar, la rubia goza. La máquina maquina otras formas de trabajo, la rubia grita con saliva. La máquina tira humo, la rubia gime, se retuerce, se hace líquido, la máquina cobra doble jornal. La máquina trabaja acelerada, la rubia muerde máquina, deshace producto de máquina, la estira entre los dedos, la hace móvil, plástica. La máquina se engrasa, la rubia se estremece y luego se apagan.

EMBOTELLADO

2008-11-29T13:27:00.000-08:00

de Bauhaus por: Augusto Lombardi

Desapareció el brazo derecho, la materia era fría pero acolchonada, de un blanco azucarado, lipidozo. Luego ingresó el izquierdo y suavemente se fue deslizando el resto de cuerpo, para meterse por completo. El recorrido por la sustancia era de fácil acceso, por momentos resbaladizo, mantecoso, cascarazo-bananozo. Luego, comenzaron las complicaciones, los enredos, los silencios de las prisiones. Prácticamente tapado y a punto de perder la respiración observó cómo todo él y todo eso formaban parte de una misma cosa que amorfa y gelatinosa vibraba. Se perdió entre el circuito de lo frito, de lo dulce y lo salado. Desde afuera sólo se percibía la entrada que como una gran boca expulsaba el profundo olor de la grasa.

EL CANTO DE LOS JUSTOS

2008-11-29T13:24:00.000-08:00

de Bauhaus por: Augusto Lombardi

El punzó lo delataba. La mirada cuidadosa, los pasos medidos, las palabras pocas. El rubor en la mejilla de las muchachas, la mueca celosa en los bigotes de sus maridos. Todo lo señalaba. El rastro que deja la lluvia en los alambrados por las noches de verano, las flores que nacen entrelazándose contra el metal y sus espinas, la marca del ganado, la M mayúscula de Mr... todo tenía su nombre. Y se perdía como se pierden los adoquines y la negrura del silencio. Caminaba como el que corre al cielo cuando sale de un infierno... y por detrás, los silbidos danzaban queriendo alcanzarlo. Y dejó de correr, y volteo por segunda vez para mostrar la divisa rosista nadando en su pecho.

PARIS, 1913.

2008-11-29T13:21:00.000-08:00

de Bauhaus por: Augusto Lombardi

Absenta derramada en el sillón, Suzanne abraza el silencio. Las flores se acumulan marchitándose, Suzanne aún sin despertar. La carta tiene tinta roja y perfume a sangre, las letras grises intentan escaparse del papel, el líquido caído deja algo por leer, o releer para Suzanne: “allí será”.

SERIE: FRAG MEN TOS

2008-09-22T12:47:00.000-07:00

por: Augusto Lombardi

ELLA

DECONSTRUCCIÓN DE UNA MIRADA

ELLOS

ESCÓPICA

2008-07-23T15:08:00.000-07:00

de Veinte poetas de un poema, por: Augusto Lombardi

Dentro del hombre nace el hombre.

Feminización sensible en cuerpo nuevo.

Sin útero, sin vagina, ser mujer. Madre de tu ser.

Escucharse sin avergonzarse.Transvertido espiritual.

Niño obra, hecho artístico.

Nuevo hombre tras la mascara deshecha.

Donde ojos son camino, guía para un otro, objeto interior.

Sentido ya sin sentido, objeto vista, ser mirado, ya me iré.

Arquitecto de su templo. Casa cuerpo.

FRISINA

2008-07-23T15:02:00.000-07:00

de Veinte poetas de un poema, por: Augusto Lombardi

Remoliendo vástagos encónicos.

Helando despertares, arenilla escurridiza.

Fuiste porcelina. Velandero trifulquina árida-cilicia.

Fui el claronchelo que escupió en tu silencio.

Pegote ecléctico, juntadero del dossier posicional.

Frisina, Tú Frisina.

La gloria ácida de tu sepulcro castigo.

Melo-odiosa inspiratriz.

Proscripto vértice errado.

Hay mucho de-sierto… y algo inventado.

SOY

2008-07-23T15:00:00.000-07:00

de Veinte poetas de un poema, por: Augusto Lombardi

Eso que no se dibuja.

Eso que el papel no puede guardar como letra.

Lo que sobra, lo que falta.

Lo que dejaste de ver viéndome.

Ese viento que ya no está cuando fui visto.
La mirada de otro pasajero, sin pasaje, con destino.

La carnada salvaje de un lobo hambriento.

Soy la saciedad que culmina en eso llamado víctima.

ARTE ARDE SER

2008-07-23T14:58:00.000-07:00

de Veinte poetas de un poema, por: Augusto Lombardi

Sonríe tímidamente.
Como espuma de costa acaricia la piel.
Son los pasos de un otro... ese otro que ya no es.

Arde Paris. Arde en un silencio.
Cenizas de Alejandría libros rotos del ayer.

Al atardecer de una mirada se abre un camino.
Como cinta de Mobius da lugar al no lugar.
Es la pura circunstancia la infinita posibilidad.

Una imagen: luz de amor.
Muerte y nacimiento.
Solo arte has de ser.

IN-ONE-SHOT

2008-07-23T13:00:00.000-07:00

HOLA

2008-07-23T11:53:00.000-07:00

de Inventario por: Augusto Lombardi

Cansado, dejó su cuerpo caer sobre el sillón americano. Esperaría. Sabía que no tardaría en llegar, pero… estaba harto del monótono sonido. Sintió el plástico quemado jugando entre los dedos, pensó que no debería fumar con ese sueño. La dureza de la superficie lo fue llevando hasta la goma espuma en el fondo del asiento. De la misma forma, quedó dormido. El teléfono hacia un bochinche enorme cuando advirtió que ya estaba dentro del sueño. Sabía perfectamente cada paso siguiente. Su voz que le diría: -Mirá por la ventana. Su incapacidad para ponerle freno a una orden del sí mismo. Ver en el exterior el interior donde se hallaba. La piecita de dos por dos, los libros apilados, su cuerpo acurrucado entre los ring, ring, que hacían un estruendo insoportable y lograban despertar, y ordenar aquello mismo a ese otro que en definitiva no era más que su espejo. Y cuando finalmente se decidía por arrojarse a su encuentro, terminaba por sentarse, prender un pucho y dormirse en el lugar donde ese otro tomó la decisión por la que él había entrado.

FEUILLES MORTES

2008-07-23T11:41:00.000-07:00

de Inventario por: Augusto Lombardi

El amor sin filosofía es como el café.
Se queda frío enseguida.
¡Gracias! Serge Gainsbourg.

Cantaba ¨(…) comme la vague irrésolue, je vais, je vais et je viens, entre tes reins, je vais et je viens, entre tes reins, et je me retiens (…)¨ y bum, bum el motor ardía vomitando jadeos. Encastrados, zumbaban un líquido atornillado en sí mismos. La maquina engrasaba un vaho atolondrado que como el latir de un reloj, encadenaba los tic-tac a cada engranaje. En llamas, giraban, retrocedían, se apoyaban subiendo en un vertiginoso vapuleo de amasar, digerir y excretar su propio alimento. Las uñitas pintadas. La sangre en la espalda. El rojo era uno. Ambos gritaban y el disco sonaba.

Car chaque fois les feuilles mortes

Te rappellent à mon souvenir

Jour après jour

Les amours mortes

N'en finissent pas de mourir

Acariciándole la boca dijo -Le puedo poner nombre a cada lunar de tu cuerpo. Éste se llama perla. Se fue formando herida tras herida y como un cuerpo extraño nos enquistó el aliento. Nosotros fuimos las ostras de un océano edulcorado. Nos mirábamos a la cara sin reconocer el sabor del primer beso.
-

Cette Chandon
Les Feuilles Mortes
S'efface de mon souvenir

Et ce jour là

Mes amours mortes

En auront fini de mourir (...)

CORTOMETRAJE

2008-07-23T11:39:00.000-07:00

de Inventario por: Augusto Lombardi

-Laura. ¡Entendéme!. Es. Un. Chanta. Plancha la camisa con la pava. La saca del fuego antes de que hierva y le tira chorritos a las mangas. Está diez minutos frotándola con el culo de la ollita que usó para calentar el agua. Ayer me dijo con tono señorial: vamos a cenar medallones de carne con pasta italiana, ¡me sirvió patys con fideos!. En la mesa, bah… mesa, en el tablón con caballetes que usamos para comer, hay copas de cristal que jamás fueron enjuagadas para sacarle los restos de pintura seca. No te puedo explicar la sensación que se tiene al sacarse los pelitos de pincel de la boca. Para él, vino espumante no significa champagne, es un tetra brick y una botella de soda. Vive en un palacio en decadencia, es un roñoso. ¡No!. ¡Lo!. ¡Soporto!.

-Conozco varias que se mueren por estar con un Duvet. Su arte es...

-Su arte a las galerías. En las paredes de su casa hay humedad y telas de araña.

-Para de fumar, tranquilízate. Estas haciendo un cementerio de puchos.

-Él me dejo.

-¿Cómo?

-¨No sos santa ni estas hecha de madera… entonces, ¿por qué pedís un happy ending nena?, au revoir¨. Así, ni una palabra más ni una palabra menos. Así.

COGITACIONES

2008-07-23T11:34:00.000-07:00

de Inventario por: Augusto Lombardi

Fue alquímico, copulé letritas toda la noche. Una operación matemática cuyo resultado no podría ser otro que oro. Tres rubias en un fin de semana. Play & re-play al poe-tango más fragmenticias novelescas. Repitiendo formulitas entre reacciones varias -según disponibilidad auditiva, grado de borrachera y capacidad intelecto/espiritual- obtuve la misma ganancia, ¡clin caja! No la misma, ¨la misma¨. En la pericia geofísica podemos hallar pepitas grandes, chicas, brillantes, otras… más opacas que un día nublado. Pero entre trabajo de refinado y pulido final se concluye siempre en: une femme E=T une femme. En fin, entre teñidas y naturales enganché tres boquitas pintadas, o mejor dicho, una boquita dorada agendó tres coloradas.

La ecuación podría transcribirse de la siguiente forma:

{iO*[(C+A+sM)*aP]+[sP+cH]}*(d+vR) = (eLA+yO).

La inflamación ocular tan común, puede deberse a la utilización de un pasaje que hace referencia explícita a cíclopes, agrandamiento y superposición de miradas. Si bien esto no es una prueba fehaciente, explica la razón por la que a todas se les agranda la pupila como si la noche las adormeciera. Se las ve descender a un estado oniroide. Soñándole los pómulos los cachetitos se van hinchando, inflando como globos aerostáticos o pompas de jabón. Mientras las palabras apalabran un gas somnífero, van mostrando los dientitos, que por efecto éter me acompañan hasta la viborita roja que termina en ella-y-yo.

Un Casanova, un Don Juan, un Rodolfo Valentino, o, ¿un Dorian Gray?. No se… Einstein fue el humanista que inventó la bomba atómica.

CHAN, CHAN.

2008-07-23T11:31:00.000-07:00

de Inventario por: Augusto Lombardi

-
Tangueando, con sombreo media ala 5 1/2 ensabiolado. Todo compadrito empilchao a la moda -remera ajustada, jeans y zapatillas blancas- envainé el faso en el paquete ahora que a los bares ya no se les sube el humo a la azotea. Y frente a mí, la Mireya en persona afilándose a un batata y queso. Dejé mi asunto a un lao, me enfilé hacia el engominao y en un balconeo rápido me apretó el tobillo al notar que la endiablada era un macho.

¿Un tanguero afeminao? jamás, pero… era igualita a la del loco Cepeda. ¿Me engatusó una lunga de bulto encajetado?. Uy mi dios, cuando le conté a los muchachos, mi dios. Me lastraron la chimenea labiando sobre la fulana aquella. El compadre fue el único que se portó y me dijo: -No te hagas el gil, yo también se de papusa.

Y así chancleta*, ¨chinela sin talón usada de entrecasa¨. Po-nien-do lo ojo en la espalda, acolchoneamo duro. Cuando termino la menesunda entrada la madrugada, le tire fly al sobre y abostesido desperté babeando bieeen la almohada.

*Definición tomada de: http://www.educar.org/diccionario/

RELATOS ITINERANTES

2008-07-22T14:25:00.001-07:00